Poemeus 12...

Ganhei a tarde...

Teu sorriso terno

Alegrou minha alma,

Enfeitou meu dia!

Assim, fico sem saber

se meu amor

É fato ou fantasia...
...

Poemeus 11...

Dia a dia,

Vou traçando

Um mapa enquanto te espero...

Em cada esquina, um beijo,

A cada quadra, um abraço!

E lá no fundo do beco... meu coração!
...

Poemeus...10

Coragem a sua, menino!,
me olhar desse jeito...
Ai, menino!
Eu só te imagino...
Mas como te quero!
...

Poemeus 9...

Escorre a noite sobre a cidade

em filetes úmidos – chuva na madrugada!


...

Poemeus 8...

Nua,
Toda nua,
A verdade está despida
No espelho
Mas é no seu olho
que reside a nudez...

Poemeus 7...

Deixei pra ontem meu abraço
E, agora,
Acordo desnuda
Sobre teu peito...
Mal sei
Como você veio parar
Entre meus braços,
Entre minhas pernas...
Talvez seja esse ar maroto,
Essa maneira de enroscar os dedos no meu cabelo desfeito,
De encostar sua boca à minha
Pra contar, meio sem jeito, segredos de rio e amar...

Poemeus 6...

Campo de trigo, repleto de grãos dourados...

Sorrisos maduros para a vida!

Poemeus 5

Ainda te sei

No pensamento e

No coração

Te recebi, uma vez, em sonho

E, agora, guardo, contente, teu riso

como canção!

Poemeus 4...

Campo de trigo, repleto de grãos dourados...

Sorrisos maduros para a vida!

...

A unha, uma ruga...

Não lembrava dessa ruga...
Ainda ontem – ou seria hoje pela manhã? –
No espelho não tinha vez
Agora olho
Parece que a unha do tempo
Cravou uma nova marca em minha tez...

...

Poemeus 3...

O dia engravidou esperas assim...

Como o rumor de tua voz

Trazendo uma palavra

Doce

Para minha vida

...

Poemeus 2...

Quanto mais te olho,
Mais me vejo...
Mais me encontro... mais te amo!

Poemeus 1...

Um momento –, intervalo...

Uma vírgula

No texto de passagem da vida...

As Mensagens para Byra numa só vez!!!

Meu cravo, meu cheiro, meu peixe voador,

Eis-me, aqui, então, mais de vinte anos depois... pode alguém re-apaixonar? Sei, não. Coisa doida. Dia desses, noite chata, TV ligada... uma chamada de programa, dois nomes conhecidos, mas pouco lembrados nos meus últimos tempos. Meu Deus, que saudade, quanto tempo! Quanto mesmo? Época de faculdade, bicudos tempos... final de ditadura, à beira da re-democratização(?) e a gente ouvia MPB até mesmo como “prova” de cidadania e patriotismo. A gente tentava (ainda) entender as letras do Chico e se imaginava – como quase todo estudante de jornalismo da época – que o nosso trabalho seria alicerçar – com muita informação “consciente” – um novo tempo. Não sei bem que novo tempo construímos nessa última vintena... Mas eu lembro bem de sua figura: baiano – que eu pensava mineiro – cabeludo, com sorriso de Mona Lisa. Isso tudo me atraía secretamente, mas eu resistia à tentação... Não, meu superego duro de interiorana modesta e católica revidava que homem mesmo tinha que usar cabelo curto, roupa adequada e, de preferência, ter ambição bem definida: trabalhar muito, ganhar dinheiro, casar, ter filhos... Você era exótico demais pra mim que – ousadia! - escolhera uma profissão “muito diferente” para o padrão da família... Minha decisão de sair de casa para estudar e trabalhar - aos quinze! – já me parecia rebeldia bastante... Mas meu olho esticava – compriiido – para a tela da tevezinha (casa de recém-formada) quando sua figura ousava me aparecer num Som Brasil ou algo assim: bo-ba-gem, eu teimava comigo mesma, mas o pé, animado, acompanhava o ritmo de Sobradinho....

Então...

Andei por aqui e ali, e um pouco mais adiante, mas fiquei aqui. E, nos últimos anos, me veio essa vontade de olhar novamente meus guardados e ir buscar (minhas) verdades – coisas de sexto setênio, diz a médica antroposófica. Como é que você me aparece assim na cara/corpo de outro? Coisa esquisita! A princípio, nem suspeitei. Ainda estava longe de chegar ao fundo do baú de guardados. Bem, não era “você”. Não era mesmo. Demorou um pouco, mas, enfim, percebi. Estava quase “te esquecendo no outro” quando outra vez, na TV, agora maiorzinha, me aparece você ao vivo e em cores: os cabelos ainda longos (benza, Deus!) e com o sorriso de sempre... Lindo, lindo... Mas quieto. Não fosse pra cantar e você nem abriria a boca... Mas cantou lindamente: “Nunca mais quero ver você me olhar sem me ver em mim...” Nunca. Não dava mesmo pra ficar sem te ver. Não desta (daquela) vez.

E daí?

Aumentou a curiosidade: re-apaixonar é assim, querer saber tudinho, e rapidinho, o que aconteceu nos últimos anos em que “andamos à parte”: como, quando, por quê... E, mais ainda: aonde te encontrar? Entrar na internet, pesquisar, gastar horas vendo fotos, reportagens, textos... Saciar a paixão, agora assumida, e sentir-se próxima de alguma forma, ainda que seus escritos – belos, fortes, densos – também revelem a paixão por outra... quem seria essa, talvez a espanhola chorosa ou, mais certamente, a morena cor de cinamomo, que teria bebido o mel do mar contigo? Ai, que dó, que azar como diria Chicó! Quem mandou nascer longe, dezessete anos depois, tão tímida, e, ainda por cima, branca como cera de vela?

Tsc, tsc, tsc...

Sem chance, garota, me diz a (má) sorte. Só pode ser a sorte má porque destino não faz assim. Aliás, nem acredito em destino... Mas, reparando bem, talvez seja melhor: meu olhar maduro percebe o seu encanto de outra forma. A paixão é atenta, mas o desejo de proximidade aparece brando e compreensivo: quem sabe, algum dia, eu possa chegar como quem não quer nada, passinhos miúdos, olhar tímido, pernas bambas de emoção e encaixar meu “metro e sessenta e quatro de baixaltura” justinho debaixo do seu queixo num abraço elíptico, carinhoso e demorado. E eu poderia esticar minhas mãos para sentir devagarzinho, com a ponta dos dedos, a geografia do seu rosto e a textura dos seus cabelos (Ah, sempre eles, meu cravo, meu cheiro! Longas investidas contra a solidão, meu peixe voador! Aí meu desejo assoma violento, à moda Wando: eu queria me enroscar toda nos seus cabelos, te beijar inteiro...).

Ia ser uma alegria...

Uma alegria imensa. Quase tão grande quanto essa do reencontro. E do reconhecimento da paixão também por sua fala virtual, que me conta um pouco da sua história, seu mundo, suas coisas, seus amores. E fica fácil me identificar com seus sentimentos e sensações. Esquisito isso de “se ouvir na palavra do outro”. Esquisito e delicioso. Sempre é uma surpresa se ver revelada de forma tão intensa em outro Ser. Como quando você fala do dia e da noite no sertão. É tão lindo e forte que me comove profundamente, me atravessa o coração.

É o mesmo mistério

De alguma forma, partilhamos sensações. O encantamento pelo solo árido, arenoso, rude, quase ingrato. Amo desertos, embora (ainda) não os tenha conhecido pessoalmente... Deles tenho essa percepção de coisa já vista e amada. Recordo a memória de uma amiga chilena que morou no Marrocos – tempos de Pinochet, pai dissidente – e ia, vez ou outra, com o pai, a irmã e um guia dormir em pleno deserto. Eu ficava “viajando” com o relato sobre os ruídos, o vento, a areia, e os movimentos dos pequenos animais. A noite, dizia ela, é bem outra no deserto. Outra sensação, outra viagem, outra verdade, outra dimensão. Mistério. Então me lembro de Clarissa Pinkola Estés, terapeuta junguiana, a cantadora de histórias (é isso mesmo: ela se diz can-ta-do-ra) mais fantástica que já li. Lembro da catadora de ossos. Uma velha solitária e sábia, vestida de farrapos, que mora no deserto e vagueia, dia após dia, pelas areias em busca de ossos. Cada achado é reunido sobre uma mesa grande de madeira, ossinho por ossinho, até formar o esqueleto completo de um lobo que, subitamente, em noite de lua cheia, forma carne, toma vida, salta ao chão e corre em direção ao deserto profundo. Sob a luz da lua, em um determinado momento, o rastro do lobo deixa entrever, no mesmo movimento, a silhueta majestosa de uma mulher... Hoje, também me sinto a catadora. Ainda não velha, nem tão sábia, mas determinada a reunir todos os meus ossos de loba. Aqui, a busca pelo “céu” também acontece sob o sol inclemente e as areias escaldantes, desta vez do inconsciente: redenção.

Outra delícia

Sim, eu sei dessa sensação de delícia com os lábios ressequidos, rasgados, à flor do sangue. Mas, de forma distinta, isso me vem da lembrança do frio atroz do inverno sulista. Acordar nas primeiras horas do dia, tudo muito escuro, e caminhar para a escola tendo por companhia o vento fustigante e a densa neblina que impedia de enxergar mais do que dois passos adiante do nariz. Em algumas manhãs, podia-se ver o céu muito limpo e ainda reluzindo estrelas. Mesmo assim, o vento sem piedade cortava os lábios, rachava as mãos, enregelava o nariz e as orelhas. Nas manhãs muito úmidas até mesmo as crianças pareciam velhos; o corpo, recém saído das cobertas, padecia, encurvado de frio, mesmo sob os casados de lã pesada. Minha memória me traz essa lembrança aguda dos lábios rachados. E da sensação dos meus próprios dedos acariciando a pele ferida, latejante de dor. Mas nem nos piores dias havia muitos resmungos ou queixas. Talvez, aqui, a delícia residisse no entendimento secreto desse “martírio” como o testemunho de coragem e resistência herdadas dos antepassados imigrantes com sua teimosia em abrir caminhos e construir vida numa terra estranha. Assim, certas vezes, me ponho a sorrir diante da imagem no espelho: minha cara eslava também é muito brasileira!

Paixão...

Cada vez mais arrebatadora: paixão por escrever, mais e mais. Modéstia totalmente às favas, a prática me tem aprimorado a verve e, na medida em que aperfeiçôo a habilidade, mais me encanto com as palavras e as formas de entretê-las, juntando umas e outras. Traduzir-se verbalmente é uma das artes da paciência.
Como adoro escrever, por conseqüência, também amo dicionários. Desde pequena, gostei de pôr o nariz entre as finas páginas de grandes dicionários e investigar sobre aquela palavra que me mordia a curiosidade. Por vezes, ia achando e lendo outras palavras e me perdendo (ou achando?) nas semânticas lexicais...
Durante essas excursões aos vocábulos, sempre acho palavras profundamente divertidas. Pudendo e pudicícia, por exemplos. Soam como palavrões embora queiram justamente explicar coisa contrária. Quem será que deu vida a elas? Um certo senhor Pudicíssimo Pudico, de cargo pudente, morador de pudibundo vilarejo... Assim, “habemos lexikós”, diria Aurélio, Houiass!

Mensagens para Byra! - 11, Cheiros...

Tem cheiro que lembra que a gente ainda é bicho. Café, por exemplo. O aroma de café recém-passado me tira do ninho rapidinho. E cheiro de torrada com manteiga? Huummm... Meu estômago ruge de prazer antecipado. Mesmo que o tempo esteja trovejando impropérios – chuva, vento, raios – café da manhã com um bom pãozinho quente com manteiga acende todo meu bom humor. E, algumas vezes, me divirto associando pessoas com cheiros e comidas... Outras vezes, é pura imaginação (ou seria intuição?). Acho que você tem cheiro de cravo – cravo da índia: nuance de resina oleosa e madeira antiga, aroma espesso de florestas extensas e portos distantes. E a sua boca, para mim, tem gosto de hortelã orvalhada. Ou, segunda opção: agridoce, assim como laranja misturada com baunilha. Ou não é não, é nada disso, é puríssimo hálito Black Label mesmo?

Quase manhã...

Adoro o final da noite também. Em especial, aquele momento transitório em que não há muita escuridão nem o dia raiou. Esse instante, por assim dizer, hesitante sempre me parece mágico, mesmo que não desponte uma manhã de sol radiante depois. É assim: nem tanto noite nem quase dia... Algumas vezes acordo com os primeiros cantos dos pássaros, levanto, espio a rua e o céu pelo canto da janela, cumprimento a chegada do novo dia em silêncio e volto pra cama, aproveitar uma hora mais de sono entre os lençóis macios.
Ah, eu quero uma casa de campo! Voltada pro leste, com uma grande janela à cabeceira da cama e, diante dela, um campo florido... Nas noites quentes, fazer amor de janela aberta com a brisa provocando o prazer da gente e, nas noites frias, sentir o brilho da lua, através dos vidros, entrelaçando os corpos dormidos.

Mensagens para Byra! - 9, Madrugadas...

Também gosto das noites profundas, quase sem luz, e das madrugadas com leves rumores. Na inteireza do âmago da noite posso escolher o que melhor me apetece: uma música, um livro, o ruído do vento ou o simples silêncio – quase completo, redondo, pleno. Algumas madrugadas mostram-se tão ternas que até o “barulhar” rouco de cães ao longe parece transcendental. E a chegada em casa, depois das “baladas” acadêmicas... Eu gostava de sair e gostava muito mesmo era de chegar em casa, da conversa em voz baixa – risos e histórias entre uma mordida no biscoito e um gole de café fresquinho... Heresia: tomar café pra ir dormir... (hahahahaa). Anos depois, mais gostoso: tomar banho pra fazer amor, devagar, na madrugada e, depois, dormir recostada no vão do braço dele recendendo um pouquinho a trans-piração e sabonete.

Mensagens para Byra! - 8, Noite...

Eu sei – ou algum “lugar” dentro de mim conhece – que a noite no deserto é outro caminho, contraditório. Sóbrio, mas acolhedor. Frio, mas suave. Apesar da crueza do ambiente, penso que há algo de tocante em um deserto, especialmente à noite, talvez porque – me parece – a luminosidade reflita melhor diferentes texturas e a amplidão ofereça a idéia de passagem. Olha aí, outra vez: passagem -> caminho.
Lembro-me de inúmeras vezes em que sonhei (acordada) dormir no deserto como faziam os caubóis desbravadores do Oeste americano. Um cavalo, uma fogueira, um café aguado no bule e a sela por travesseiro... É preciso se fazer deserto para ouvir o murmúrio da noite e conhecer seus segredos.

Mensagem para Byra! - 7, Dia...

Meu cravo, meu cheiro, meu peixe voador,
Retorno aos seus escritos. Imprimi vários e, na folga, leio um bocadinho uma hora e outra. Algumas vezes, anoto uma palavra, arrisco um desenho (mal feito), começo um comentário... é como um diálogo permanente, ainda que com pausas – horas ou dias. Ouvindo Lhasa – no disco La Llorona – lembrei dos textos Dia e Noite...

Dia
He venido al desierto para reírme de tu amor...
que el desierto és más tierno y la espina besa mejor
He venido a ese centro de la nada p’a gritar
que tu nunca mereciste lo que tanto quize dar...
He venido yo corriendo, olvidandome de ti...
Dáme un beso, pajarillo y no te asustes, colibrí
He venido encendida al desierto p’a quemar
porque l’ alma prende fuego cuando deja de amar...(El Desierto)
Ela fala do deserto como refúgio e catarse. Sua voz – espanhol arrastado, omitindo fonemas – e o ritmo da percussão me envolvem. Já sofri, chorei, ri e quis me vingar ao ouvir essa música. Mas acabo sempre achando muita graça – da dramaticidade toda: letra, cantora e melodia. E também das minhas intenções. Acho que o mundo seria muito melhor se todo mundo ouvisse (muito) mais música e dançasse sozinho no escuro, de vez em quando... E se tivesse paciência de encontrar esse deserto – como ninho de repouso e renovação – dentro de si mesmo.

Outra delícia

Sim, eu sei dessa sensação de delícia com os lábios ressequidos, rasgados, à flor do sangue. Mas, de forma distinta, isso me vem da lembrança do frio atroz do inverno sulista. Acordar nas primeiras horas do dia, tudo muito escuro, e caminhar para a escola tendo por companhia o vento fustigante e a densa neblina que impedia de enxergar mais do que dois passos adiante do nariz. Em algumas manhãs, podia-se ver o céu muito limpo e ainda reluzindo estrelas. Mesmo assim, o vento sem piedade cortava os lábios, rachava as mãos, enregelava o nariz e as orelhas. Nas manhãs muito úmidas até mesmo as crianças pareciam velhos; o corpo, recém saído das cobertas, padecia, encurvado de frio, mesmo sob os casados de lã pesada. Minha memória me traz essa lembrança aguda dos lábios rachados. E da sensação dos meus próprios dedos acariciando a pele ferida, latejante de dor. Mas nem nos piores dias havia muitos resmungos ou queixas. Talvez, aqui, a delícia residisse no entendimento secreto desse “martírio” como o testemunho de coragem e resistência herdadas dos antepassados imigrantes com sua teimosia em abrir caminhos e construir vida numa terra estranha. Assim, certas vezes, me ponho a sorrir diante da imagem no espelho: minha cara eslava também é muito brasileira!

É o mesmo mistério...

De alguma forma, partilhamos sensações. O encantamento pelo solo árido, arenoso, rude, quase ingrato. Amo desertos, embora (ainda) não os tenha conhecido pessoalmente... Deles tenho essa percepção de coisa já vista e amada. Recordo a memória de uma amiga chilena que morou no Marrocos – tempos de Pinochet, pai dissidente – e ia, vez ou outra, com o pai, a irmã e um guia dormir em pleno deserto. Eu ficava “viajando” com o relato sobre os ruídos, o vento, a areia, e os movimentos dos pequenos animais. A noite, dizia ela, é bem outra no deserto. Outra sensação, outra viagem, outra verdade, outra dimensão. Mistério. Então me lembro de Clarissa Pinkola Estés, terapeuta junguiana, a cantadora de histórias (é isso mesmo: ela se diz can-ta-do-ra) mais fantástica que já li. Lembro da catadora de ossos. Uma velha solitária e sábia, vestida de farrapos, que mora no deserto e vagueia, dia após dia, pelas areias em busca de ossos. Cada achado é reunido sobre uma mesa grande de madeira, ossinho por ossinho, até formar o esqueleto completo de um lobo que, subitamente, em noite de lua cheia, forma carne, toma vida, salta ao chão e corre em direção ao deserto profundo. Sob a luz da lua, em um determinado momento, o rastro do lobo deixa entrever, no mesmo movimento, a silhueta majestosa de uma mulher... Hoje, também me sinto a catadora. Ainda não velha, nem tão sábia, mas determinada a reunir todos os meus ossos de loba. Aqui, a busca pelo “céu” também acontece sob o sol inclemente e as areias escaldantes, desta vez do inconsciente: redenção.

Ia ser uma alegria...

Uma alegria imensa. Quase tão grande quanto essa do reencontro. E do reconhecimento da paixão também por sua fala virtual, que me conta um pouco da sua história, seu mundo, suas coisas, seus amores. E fica fácil me identificar com seus sentimentos e sensações. Esquisito isso de “se ouvir na palavra do outro”. Esquisito e delicioso. Sempre é uma surpresa se ver revelada de forma tão intensa em outro Ser. Como quando você fala do dia e da noite no sertão. É tão lindo e forte que me comove profundamente, me atravessa o coração.

Mensagem para Byra! - 4, Tsc, tsc, tsc...

Tsc, tsc, tsc...
Sem chance, garota, me diz a (má) sorte. Só pode ser a sorte má porque destino não faz assim. Aliás, nem acredito em destino... Mas, reparando bem, talvez seja melhor: meu olhar maduro percebe o seu encanto de outra forma. A paixão é atenta, mas o desejo de proximidade aparece brando e compreensivo: quem sabe, algum dia, eu possa chegar como quem não quer nada, passinhos miúdos, olhar tímido, pernas bambas de emoção e encaixar meu “metro e sessenta e quatro de baixaltura” justinho debaixo do seu queixo num abraço elíptico, carinhoso e demorado. E eu poderia esticar minhas mãos para sentir devagarzinho, com a ponta dos dedos, a geografia do seu rosto e a textura dos seus cabelos (Ah, sempre eles, meu cravo, meu cheiro! Longas investidas contra a solidão, meu peixe voador! Aí meu desejo assoma violento, à moda Wando: eu queria me enroscar toda nos seus cabelos, te beijar inteiro...).

Mensagem para Byra! - 3, E daí...

Aumentou a curiosidade: re-apaixonar é assim, querer saber tudinho, e rapidinho, o que aconteceu nos últimos anos em que “andamos à parte”: como, quando, por quê... E, mais ainda: aonde te encontrar? Entrar na internet, pesquisar, gastar horas vendo fotos, reportagens, textos... Saciar a paixão, agora assumida, e sentir-se próxima de alguma forma, ainda que seus escritos – belos, fortes, densos – também revelem a paixão por outra... quem seria essa, talvez a espanhola chorosa ou, mais certamente, a morena cor de cinamomo, que teria bebido o mel do mar contigo? Ai, que dó, que azar como diria Chicó! Quem mandou nascer longe, dezessete anos depois, tão tímida, e, ainda por cima, branca como cera de vela?

Mensagens para Byra! - 2, Então...

Andei por aqui e ali, e um pouco mais adiante, mas fiquei aqui. E, nos últimos anos, me veio essa vontade de olhar novamente meus guardados e ir buscar (minhas) verdades – coisas de sexto setênio, diz a médica antroposófica. Como é que você me aparece assim na cara/corpo de outro? Coisa esquisita! A princípio, nem suspeitei. Ainda estava longe de chegar ao fundo do baú de guardados. Bem, não era “você”. Não era mesmo. Demorou um pouco, mas, enfim, percebi. Estava quase “te esquecendo no outro” quando outra vez, na TV, agora maiorzinha, me aparece você ao vivo e em cores: os cabelos ainda longos (benza, Deus!) e com o sorriso de sempre... Lindo, lindo... Mas quieto. Não fosse pra cantar e você nem abriria a boca... Mas cantou lindamente: “Nunca mais quero ver você me olhar sem me ver em mim...” Nunca. Não dava mesmo pra ficar sem te ver. Não desta (daquela) vez.

Mensagens para Byra! - 1

Meu cravo, meu cheiro, meu peixe voador,
Eis-me, aqui, então, mais de vinte anos depois... pode alguém re-apaixonar? Sei, não. Coisa doida. Dia desses, noite chata, TV ligada... uma chamada de programa, dois nomes conhecidos, mas pouco lembrados nos meus últimos tempos. Meu Deus, que saudade, quanto tempo! Quanto mesmo? Época de faculdade, bicudos tempos... final de ditadura, à beira da re-democratização(?) e a gente ouvia MPB até mesmo como “prova” de cidadania e patriotismo. A gente tentava (ainda) entender as letras do Chico e se imaginava – como quase todo estudante de jornalismo da época – que o nosso trabalho seria alicerçar – com muita informação “consciente” – um novo tempo. Não sei bem que novo tempo construímos nessa última vintena... Mas eu lembro bem de sua figura: baiano – que eu pensava mineiro – cabeludo, com sorriso de Mona Lisa. Isso tudo me atraía secretamente, mas eu resistia à tentação... Não, meu superego duro de interiorana modesta e católica revidava que homem mesmo tinha que usar cabelo curto, roupa adequada e, de preferência, ter ambição bem definida: trabalhar muito, ganhar dinheiro, casar, ter filhos... Você era exótico demais pra mim que – ousadia! - escolhera uma profissão “muito diferente” para o padrão da família... Minha decisão de sair de casa para estudar e trabalhar - aos quinze! – já me parecia rebeldia bastante... Mas meu olho esticava – compriiido – para a tela da tevezinha (casa de recém-formada) quando sua figura ousava me aparecer num Som Brasil ou algo assim: bo-ba-gem, eu teimava comigo mesma, mas o pé, animado, acompanhava o ritmo de Sobradinho....